En un reguero de alambre,
con las manos manchadas de robín
y el suelo cubierto de mugre,
con cortes de luz y heridas de hambre.
Hace ya un año que se desayunan balas.
Demasiada tensión acumulada.
Europa está al borde del desmayo.
Vendajes para las cabezas pensantes,
agujeros tienen en sus cráneos por donde se les caen las buenas ideas.
Y solo piensan en color rojo:
Rojo fuego, rojo rabia, rojo del dinero manchado con sangre.
El invierno sólo ha enfriado más su carácter.
Líneas de fronteras son trincheras.
El reloj del juicio final está al borde de las Doce .
Y el ciudadano de a pie contiene la respiración mientras se aprieta el cinturón y tira hacia adelante.
Qué artillería habrá que dispararles para que se detengan.
Cuando los libros fallan, cuando las voces se quedan afónicas, cuando la humanidad se pierde en garras de monstruos, aunque solo sean Ellos unos pocos.
Y armadas a la fuerza
se forman comunidades.
Sólo tienen que contemplar sus rostros.
Paren por favor, paren...
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